اچیو دی تیگره زاویلا | occhio di tigre zavyla

سیمون نوئل نوزده

1404/03/01 ساعت 11:48

بی‌حرکت دراز کشیده بودم، روی تپه‌ای از گل‌های بی‌نام. گلبرگ‌ها پوستم را نوازش می‌کردند— برخی خنک، برخی گرم— عطرشان ملایم، تقریباً فراموش‌شده در گذر زمان. بالای سرم، آسمانی رنگ‌پریده در سکوت وزوز می‌کشید. و بعد آمد— نه به صورت صدا، نه حتی به شکل بوی خاص، بلکه همچون احساسی. گرمی‌ای مثل نفسی بر پشته گردنم. تمشک، آن‌قدر ضعیف که تقریباً نبود— نه تیز، نه بازیگوش— بلکه درآمیخته با چیزی عمیق‌تر. مثل شیرینی آرام و خفیفی که با چوب پیوند خورده، درهم‌تنیده، مانند دو روحی که جدایی را نشناخته‌اند. مشک با آوای پایین صحبت می‌کرد. کهربای خاکستری مثل جریانی گرم از سینه بالا می‌آمد. همه‌چیز عمدی بود، کند، جاودانه. گویی من نقطه‌ای سکون شده بودم که عناصر پیرامونم می‌چرخیدند. در سکوت، آرامشی بود. ریشه‌دار و درخشان. صندل و پچولی از خاک و پوست سخن می‌گفتند. عود سایه می‌افزود، و چوب سدر آرامشش را. ایلانگ‌یلانگ بالاسرم معلق بود، بازدمی گل‌گون و نرم، مثل آگاهی آرام که دقیقاً جایی هستم که باید باشم. و من آنجا دراز کشیده بودم، چشم‌های نیم‌باز، بدون نیاز به حرکت. چون در آن لحظه، چیزی کم نبود. جایی، زیر گرما و سایه‌ها، چشمی پنهان مرا می‌پایید. کهن. محافظ. سرسخت. ببر هرگز تو را ترک نمی‌کند— فقط منتظر سکونت توست. — بنیان‌گذاران هنرمندانی واقعی‌اند— پرشور، فداکار، و عاشق هر جزئیات، از ترکیب‌ها تا شیشه. کیفیت هست. روح هست. ۸ از ۱۰.